Je me fais un sang d’encre
Car ma plume dépérit,
Elle vient de jeter l’ancre
Au milieu de la nuit.

Refusant ma supplique,
Un quatrain, une rime.
Hier encore prolifique
Aujourd’hui la déprime.

La virginale feuille
D’un blanc immaculé,
Porte déjà le deuil
D’un poème mort-né.

Mon angoisse grandit
Devant ma plume aphone,
Demain tous mes écrits
S’feront sur page jaune.