Je tourne en rond autour du puits…
Puis,
Si je me penche à la margelle…
Elle
Révèle un secret de la nuit…
Qui
Boléro sous ma fontanelle…
Telle
Franche vérité qui s'ennuie…
Nuit ?
Le songe est parti voyager...
Geai,
Il faut bien qu’il gagne sa teinte…
Feinte !
À l’âme il traine un bleu léger…
J’ai
Entendu l’écho d’une plainte :
Sainte
Quasiment maternellement
M’en
Chantent pupilles dilatées
Tes

Grands yeux fort langoureusement
Tant
Qu’en rêver ne peut avorter…