En paix, les ombres,
amies si chères
de jours et des nuits,
vous êtes faites
à la chandelle...
sculptées à l'ampoule...
aurore avant l'aurore.

Mais tout s’efface
et vous mes livres,
vos pages
ont séché mes pleurs.
Mes yeux moins sûrs
ne reliront pas
ce qui a été gravé
dans l'ombre.

Je crois,
qu' il n’y a
qu’une seule histoire.
Celle du vrai soleil
que les dieux morts
éteindront