Lors de la fin du moissonnage
l'enfant court, au comble de la joie
car son gilet en laine, blanc,
se lève dans le vent.

Le crépuscule,
comme un hérisson immortel,
embrasse doucement
tout ce qui est violet
et sans contour…
sous les premières étoiles
il compte quelques boutons,
au lieu de sous,
tenant ses sandales à la main
il orne sa marche
avec des mille-feuilles en bouquets,
et ses pas vifs avec des feuilles de peuplier.

Ses larmes secrètes
enrobent le lieu d'un air de beauté :
tout comme les tambours des premiers hommes
son cœur chante un hymne mystérieux.

Dans la poussière des sillons chauds
ses silences vont chercher désormais,
chaque année,
à se baigner.