Autoportrait



J’écris avec vigueur, en guerrier des mots

En peintre, je ferais des tableaux au couteau

La lame bien trempée pour vaincre les maux

En les affrontant sur les remparts d’un château.



Mes textes sont des cris, des appels à l’humain

A son histoire passée, présente, future

A son aspect noir, sombre, à se salir les mains

Tous les goûts ne sont pas dans la nature.



J'aborde les chemins, de la mort, de la guerre

Sans complaisance, la vraie réalité

Les récits d'ancêtres, de jadis à naguère

Souvenirs d'antan contre la fatalité.



Sous ces abords âpres, apparaît la clarté

L'éclaircie enfin dans les cieux ténébreux

La vie, l'amour et la nature, un aparté

Entre l'auteur et le lecteur aventureux !



Exalté !



Exalté, écorché vif, j'écris que le soir

Arrachant des mottes de mots de la terre glaise

De ma verve, les mains trempent dans l'encre noire

Craignant la panne sèche, j'ai peur du malaise.



J'ai pris la masse et burins, gouttes de sueur

Perlent de mon front, tombent sur le papier

Sculptant dans le marbre, l'écrit, à la lueur

De la Lune, comme un pur gratte-papier.



Le texte prend forme, j'aperçois les traits

Du visage, le regard exprime l'effort

La force et l'ardeur de l'auteur, c'est dans l'attrait

Du beau, que l'artiste trouve le réconfort.



Enfin l'œuvre apparaît dans toute sa splendeur

Illumine le lecteur d'un réel désir

Celui de lire, de ressentir la grandeur

Émotive du Poète, un pur plaisir !





L'écrit



Penser au passé pour conquérir le futur

J'ai transformé par l'écrit, ma plume en épée

Phrases écrites dans un marbre de culture

De texture littéraire et d'attrait épais.



Cet art d'exprimer l'émotion ressentie

L'instant du moment que l'on appelle présent

Une tranche de vie, un émoi ralenti

Plaisir d'écriture que l'on trouve apaisant.



Le pouvoir de figer par un acte éternel

À travers le texte qui soudain prend naissance

Les lettres qui forment des mots rationnels

Ou anarchiques, une vraie réjouissance.



Paroles volatiles ne peuvent pas lutter

Elles s'évaporent emportées par le vent

Tandis qu'un bon poème aux accents affûtés

Survivra au mauvais temps, tel un brise-vent !