Personne ne pourrait dire vraiment
Lequel des deux tombe et lequel retient,
L’un soutient l’autre, naturellement,
Dans les bonheurs comme les grands chagrins.

Leurs doigts enlacés ont été témoins,
Jetées sur leur chemin, d’âpres batailles
Dans lesquelles ils durent de leurs poings
Réduire en gravats de hautes murailles.

Ils entretiennent, vive en leur mémoire,
La flamme veuve d’un soleil ancien,
Lorsque en couleur s’écrivait leur histoire
Sur de verts printemps et de bleus matins.

A présent leur âge est un marécage
Où frissonne leur jeunesse ravie,
Dans des rides qui charrient le message
Que sur le monde s’inclinent leurs vies.

D’un panier d’osier filant au jardin,
Ils guettent pourtant la saison des pommes,
L’odeur du fruit sur sa robe et sa main…
Lui l’aime encore, à la façon des hommes.


https://youtu.be/f28MJ7IMsS8

Un poème écrit en l'honneur de mes parents et des vieux couples comme le leur, complices, amoureux et indéfectiblement soudés.