Au bord d'une petite route,
Un peu à l'écart du village,
Sommeille une petite église romane.

Bâtie de pierres grises,
Trapue avec son clocher massif et court,
Elle est entourée de son modeste cimetière
Aux dalles usées et moussues,
Dans un pré ceint d'un mur irrégulier.

Depuis des siècles
Et malgré les turpitudes de l'histoire,
La petite église, fierté des villageois,
Résiste au temps.

A l'intérieur, sous les voûtes en plein cintre,
Règne une fraîche pénombre
Propice au calme et à la contemplation.

Depuis bien longtemps,
Plus aucun culte n'y est célébré,
Mais pendant des siècles,
Sa cloche a rythmé la vie villageoise,
De la messe dominicale aux grandes fêtes religieuses,
Et les fidèles s'y sont rassemblés pour célébrer,
Dans la joie ou le chagrin, les grandes étapes de la vie.

Aujourd'hui, la petite église
Semble endormie dans l'éternité,
Dans son coin de pré,
Au bord de la petite route,
Un peu à l'écart du village.