Quel est le moteur qui nous pousse,
Qui donc court vite à nos trousses,
Par le besoin vital,
Qui peut être fatal,


Une furieuse envie d'écrire,
Qu'on ne peut maudire,
Même si elle ne veut pas sortir,
Je ne pourrais pas la haïr,


Cette rime qui fait parfois défaut,
Masculine ou féminine,
Tout cela me semble bien beau,
D'un désir qui m'anime.