Le monde a bien changé sur cette bonne terre
Et des engins divers courent dessus les champs.
L’univers agricole aux clichés attachants
Bien souvent a perdu tous ses coins de mystère.

Quand la production devient le seul critère
Dans l’univers sauvage où règnent les marchands,
Il faut fabriquer plus et céder aux doux chants
Des normes de l’Europe ou bien d’un ministère.

Alors, dans sa retraite, il se met à songer
Aux chevaux tout fourbus, au jardin potager,
Aux travaux manuels, les moissons finissantes.

Et si le travail fut son seul lot bien des fois,
Il ne regrette rien des peines harassantes,
Le vieil homme cassé, le paysan d’autrefois.