A s'enivrer d'odeurs,
A se vêtir de soie,
A quêter du soleil
Les plus chaudes caresses,
A rêver dans la nuit
A de douces ivresses,
La rose au matin clair
Est baignée de ses pleurs,
Et craint le jour fatal
Où la beauté se meurt !
Mais l'homme triomphant
N'a pas cette sagesse :
Il brûle tous les jours
De sa belle jeunesse
Sans songer que le temps
Va faner ses plaisirs
Au jardin de la vie
Où décroît le désir...