La nuit est noire
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La nuit est noire.
Surgis une nappe de brouillard.
Violent est le choc sous les phares.
L’automobile vole, danse en arlequin,
Puis c'est la chute dans le ravin.
La voiture est déchiquetée.
Le sanglier jamais retrouvé.
Le grand chêne est juste éraflé,
Il se remettra de cette rencontre inopinée.
Les bleus gyrophares
Perturbent mes sens.
En coma je tombe inconscient.
Pourtant j’entends des notes de guitare.
Le cœur fonctionne, les poumons sont aidés
Par une machine au son régulier.
Pour le reste, il n’y a rien à en tirer.
Le cerveau divague-en de funestes rêves singuliers.
Le temps passe, je crois voir et j’entends.
Je découvre les proches se pressant
Auprès du moribond qui empeste.
Je m’amuse de leurs propos et de leurs gestes.
Et je ne sais pourquoi ?
« Ses heures sont comptées disent les médecins ! »
« Partir pour lui serait très bien »
« Oh fait ! On n’a pas retrouvé le sanglier… »
« C’est grand dommage que la voiture soit bousillée…»
« Il doit mille fois souffrir, ce serait un soulagement »
« Oui ! Partir, pour lui et pour les siens »
« Mais diable qu’elle est cette mauvaise odeur ! »
« Il a fait sur lui, le pauvre, qu’elle puanteur !»
Sourires hypocrites, rires étouffés d’une fratrie détestable.
Je suis heureux de détendre l’atmosphère par grand soulage.
J’en conviens le flux des visites, va, sans faute, se tarir.
J’en suis satisfait préférant rester seul, pour mourir.
Mais en fait, ai-je envie de mourir ?
Mazette que non !
Ai-je goût à souffrir ?
Mazette que non !
Qui sont ces abrutis parlant en mon nom !
Ces imbéciles aux approches convenues et bidons !
Et que font ces pleureuses professionnelles ?
Maudites grenouilles de bénitier devant l’éternel
J’enrage des adages ! De l’esprit de ces vieilles verrues
Sur mon lit de mort, je sodomise les idées reçues.
Je sais depuis ma naissance ce qu’est ma destinée.
Dieu n’est que concept qui s’efface devant l’obscurité.
Une machine à côté de moi émet un bip régulier.
Bip…Bip…Bip…Bip…Bip..Bip…Bip…Bip..Bip...Bip..Bip…
Puis…………
Bip……………………………………………………………………………..
Elle n’a plus rien à raconter.
La nuit est noire
et restera noire.
Loïc ROUSSELOT
Surgis une nappe de brouillard.
Violent est le choc sous les phares.
L’automobile vole, danse en arlequin,
Puis c'est la chute dans le ravin.
La voiture est déchiquetée.
Le sanglier jamais retrouvé.
Le grand chêne est juste éraflé,
Il se remettra de cette rencontre inopinée.
Les bleus gyrophares
Perturbent mes sens.
En coma je tombe inconscient.
Pourtant j’entends des notes de guitare.
Le cœur fonctionne, les poumons sont aidés
Par une machine au son régulier.
Pour le reste, il n’y a rien à en tirer.
Le cerveau divague-en de funestes rêves singuliers.
Le temps passe, je crois voir et j’entends.
Je découvre les proches se pressant
Auprès du moribond qui empeste.
Je m’amuse de leurs propos et de leurs gestes.
Et je ne sais pourquoi ?
« Ses heures sont comptées disent les médecins ! »
« Partir pour lui serait très bien »
« Oh fait ! On n’a pas retrouvé le sanglier… »
« C’est grand dommage que la voiture soit bousillée…»
« Il doit mille fois souffrir, ce serait un soulagement »
« Oui ! Partir, pour lui et pour les siens »
« Mais diable qu’elle est cette mauvaise odeur ! »
« Il a fait sur lui, le pauvre, qu’elle puanteur !»
Sourires hypocrites, rires étouffés d’une fratrie détestable.
Je suis heureux de détendre l’atmosphère par grand soulage.
J’en conviens le flux des visites, va, sans faute, se tarir.
J’en suis satisfait préférant rester seul, pour mourir.
Mais en fait, ai-je envie de mourir ?
Mazette que non !
Ai-je goût à souffrir ?
Mazette que non !
Qui sont ces abrutis parlant en mon nom !
Ces imbéciles aux approches convenues et bidons !
Et que font ces pleureuses professionnelles ?
Maudites grenouilles de bénitier devant l’éternel
J’enrage des adages ! De l’esprit de ces vieilles verrues
Sur mon lit de mort, je sodomise les idées reçues.
Je sais depuis ma naissance ce qu’est ma destinée.
Dieu n’est que concept qui s’efface devant l’obscurité.
Une machine à côté de moi émet un bip régulier.
Bip…Bip…Bip…Bip…Bip..Bip…Bip…Bip..Bip...Bip..Bip…
Puis…………
Bip……………………………………………………………………………..
Elle n’a plus rien à raconter.
La nuit est noire
et restera noire.
Loïc ROUSSELOT