Elle avait le visage marbré de larmes. Les ombres derrière elle semblaient la fixer. Tout était noir sur les contours de son âme. Mais elle avançait, seule, dans le brouillard.

Elle repensait aux temps où les oiseaux chantaient, de bon matin, rosée frémissante. Le matin où l'enfant était né. Si fragile bouille en son sein reposée. Il ne cria pas plus que les tombes.

Et dans le cimetière de ses rêves perdus, elle allait étendre une fois encor son coeur. Brisé par le silence franc.

Les ombres autour d'elle semblaient la fixer. Son lit de fleurs lentement s'enlisait; dans le malheur vif et brut de l'enfant aux paupières closes.