L’encre s’ancre, pauvre cancre.
D’un bond rebondit le bon.
Ce lit jusqu’à la lie.
La mer, ma mère.
Un mur devenu mûr.
Je suis né, nez en plus.
Le poing qui marque le point.
Tout près d’un prêt.
Et puis, voilà le puits.
Résonner pour mieux raisonner.
Le saint encore sain.
Cette voie qui chemine ma voix.
Ce toit pour toi.
Ma tante, tente!
Que dire du sot sans saut.
Terrible scène peu saine.
Salle, rafale, sale.
Ce temps tant et tant.
Sûr, est-ce vraiment sur?
Mon nom est non.
Laque, loin de ce lac.
Enfin, la fin de ma faim.