Dans le village, à l'heure
Où le ciel s'assombrit
Petite fille va
Tranquille dans le soir

Les ruelles paisibles
Révèlent les parfums
Des jardins alanguis

Son pichet à la main
Elle va vers la ferme
Qui sent si bon le lait
Frais, tiré de la vache

Là, penchée sur le feu
L'aïeule au blanc chignon
Tourne le petit-lait
Fabrique son fromage

Image d'autrefois
Comme tableau de maître
La main lentement passe
Et repasse sans fin

Jeu d'ombres et de flammes
Dans cette cheminée
Rougeoie tout un passé

Image d'autrefois
Perdue à tout jamais
Le lait maintenant est
Dans briques en carton