A l’ombre de la plume, au dehors se dessine
Ce ciel couleur d’eau claire où nagent des poissons
Aux écailles coton. Comme tant d’hameçons,
De grands oiseaux de fer à l’allure assassine.

Sur la pierre des murs parfumés de glycine
S’écrase un soleil cru, le cri de mille sons
D’éclats de voix épars, de chants et de passions.
Je m’essouffle, et s’effondre un arbre sans racine.

Le temps semble venu de l’achever enfin !
Ce monde paraît las d’une histoire sans fin,
Tant chaque page souffre encor l’encre séchée.

Le café fume et moi, fenêtre ouverte. Il pleut.
Ah ! qu’il est éphémère ! En huit lignes le bleu
Si clair, cendre grisâtre : une mer asséchée.