Il est venu ce temps mystique
Où se répand au creux des bois,
La plainte vive du cantique
D’un vent contrit soufflant sa foi.

Les sentiers gris sous la rosée
D’une nuit plus longue s’éveillent,
Froissant des vagues matins frais
L’étoffe en deuil, pâle et vermeille.

Dans leurs pieux soupirs intérieurs,
Les arbres tombent en prière
Versant des niveaux supérieurs
Des larmes diaprées journalières.

Et plus rien ne semble pouvoir
Stopper la danse saccadée
Des feuilles jusque dans le soir
Qui tissent les sols de secrets.

Tout respire ainsi l’abandon
D’un soleil sans plus de lumière,
Et d’une émotionnée chanson
L’esprit ému part en arrière :

Ah sous ce décor déchiré
Qu’un œil mélancolique effleure,
Combien d’années illuminées
Revivent soudain et puis meurent

Quand l’automne, saignant debout,
Blessé à mort mais lentement,
Disperse sa douleur partout
A chaque pas, aux quatre vents !

Et l’on se prend à divaguer,
A souffrir de devoir conclure
Qu’on a laissé filer l' été,
Sans toucher au cœur sa verdure.

https://youtu.be/K8SdPYqHuhg