L'été touche à sa fin,
Le soir s'assied plus tôt à la porte,
Déjà la brise emporte
La colline au hasard du chemin.

Le soleil est plus bas,
Le vent est plus frais à la fontaine,
Et la feuille incertaine
Quitte déjà la branche au pli las.

Le pétale tombé
N'est déjà plus qu'un souffle immobile
Dont le frisson gracile
Eblouissait naguère le pré.

Un parfum de sous-bois
Monte, profond, parmi l'ombre claire,
Déjà tout va se taire :
La brume est venue en tapinois.

Il faut rentrer, enfin,
Laisser ce qu'au loin la brise emporte,
Et refermer la porte,
Car déjà l'été touche à sa fin …