Blanchâtres taches des fleurs mortes
Sur le tapis râpé du temps
Léché de torches, clos de portes,
Plein d'équinoxes et d'autans !

Ces passages, scellés de cordes,
Défendus de becs et de dents,
Ouvrent à des cloaques ordes
Où tout dehors est un dedans !

Et des Parques rien moins qu'accortes,
Avec les diables résidents
Clouant les cœurs par leurs aortes,
Peuplent les creux et les redans

D’où se hurlent, en lourds exordes,
Par cent gueules aux crocs ardents,
La condamnation des cohortes,
Millions d'esprits inconsistants

De damnés, ces grouillants cloportes,
Qui vont mourir, sans incidents,
Pendant mille ans ! Toutes ces hordes
Qu'on supplicie à tous instants !...

Les enfers sont de cinq cents sortes,
Et toi, ce trou vers quoi tu tends
En priant tes miséricordes,
Y vois-tu des feux transcendants?