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Poème écrit par Amon 1er

Chose

Au gré des vagues
Les mains aimantées
Demain son thé sourd
Uniforme et continu
Un ciron marche seul.

Corps en sachet sous vide
Mes idées sont volatiles...

Tous droits réservés © Poème posté le 28/03/2018 par Amon 1er

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