Lors virevoltent en phase,
Et moi qui fais des ronds dans l'eau,
De doux papillons sans emphase
Posent sur mes doigts l'anneau
De leur délicatesse.

Sans transition le soleil,
Ma tête, ébloui, bien trop vite
Des éclairs zébrant mes orbites.
Déjà se couche vermeil,
Oh ! Mais que cela tourne.

Vous connaissez le semeur,
En des plaines bien trop arides,
Le souffle chaud, âpre et torride,
La parole qui se meurt.
Stérile et vain discours.

L'idée en est simple hypnose
De vos sens niant la portée
Immense espoir, humilité.
Je n'en fait pas plus la glose
Veuillez m'en excuser.

Pour vous que ces vers n'agressent,
L'ardent Jupiter en un trait
Ne veut pourtant briser l'attrait
De cette simple caresse
Des mots lors alignés.