Sous le soleil d’un rayon, dore,
Et fuit le ciel,
La grande cité de Pandore
Où luit le fiel.

Le béton gris de très longs murs
Cloîtrent le grès,
Et la lumière y boite ; azurs
Grégeois châtrés.

Douce et grise vapeur des encens,
Vénéfices…
L’air agresse et corrode les sens
D’artifices.

La terre chante, étouffant sous
La chape étanche
Roulant sur toi, sol, qui l’absous,
Son avalanche.

Le vent souffre au vertige,
A l’inhumanité,
Tout ici ternit et se fige,
Eternité…

Tant de kystes malsains sous l’ample
Cuir doré
D’un monde où tant de Christs, au temple,
Ont adoré,

Elus atrophiés, zélés,
L’Os - qui lévite,
La divinité naine et les
Viols de l'invite…

Quelque statue engage, à l’air vengeur,
Une aire
Sèche et morte où se range, ô langueur
Tutélaire,

Le marbre froid de glaire rose
Et veinés vert
D'un jardin sans oiseaux qu’on arrose ;
Un désert…

De la cité le souffle calme
Et noir descend
Sur la structure où tout clame
Un art turgescent.

Aux appels de Babel s’érige
Une folie
Orde, épelée au label "Stryge"
Ombre jolie…




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