À Gérome, peintre.



César, sur le pavé de la salle déserte,
Sous sa toge aux grands plis, gît dans sa majesté.
Le bronze de Pompée avec sa lèvre verte
À ce cadavre blanc sourit ensanglanté.

L’âme, qui vient de fuir par une route ouverte
Sous le fer de Brutus et de la Liberté,
Triste, voltige autour de sa dépouille inerte
Où l’indulgente Mort mit sa pâle beauté.

Et sur le marbre nu des bancs, tout seul, au centre,
Des mouvements égaux de son énorme ventre
Rythmant ses ronflements, dort un vieux Sénateur.

Le silence l’éveille, et, l’œil trouble, il s’écrie
D’un ton rauque, à travers l’horreur de la Curie :
« Je vote la couronne à César dictateur ! »