Œuvres de jeunesse...
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C’est huit heures Voilà Les jours de tous les jours
Continuent comme un seul homme de par les rues
La brume du matin s’estompe sous ma vue
Et laisse débouler la foule qui accourt

C’est une matinée quotidienne et grise
Sans rien d’autre à son bout qu’une en moins au décompte
Qu’une en plus effacée où rien d’autre ne domptent
Que les battements d’une vie que rien ne grise

Oublier et s’enfuir Toujours ce train qui part
Et jamais ne s’arrête sur les longs chemins
Incessamment recommencés sans lendemains
Et sans hiers sans lendemains et sans hasard

Nous adhérons comme des clous au mur fragile
De notre temps ce temps absent qui nous fusille
Au mur des condamnés Les yeux déjà ne brillent
Ils sont ensevelis sous l’ombre de la ville.