Intuition
Avec quelle facilité
On transforme en félicité
Ce sentiment falsifié
Dans cet air trouble et vicié !
Vraiment, c’est d’en devenir vieux
Si l’esprit, bientôt ne peut suivre,
Couvert d’un gris de vert cuivreux,
Lourd de corrosion, ces cieux vrais !
J’en appelle à l’interne oreille,
Au son de miel de cette vielle,
L’ancien ciel où son se nivelle :
Décapons la rouille à ce rail !
L’esprit, voie affairée, errante,
Suggère une voix enrouante
Car s’essayant à zézayer
La rose, au hasard du rosier !
Ce sont, bien sûr, d’insanes vers ;
Toute cette âme déviée
Au service du vice et du verbe
Instille le vide au bréviaire !
Mais toute recherche est louable
Qui, peut-être, arrache à la route,
Si suivre, en contrebas, la loutre,
C’est d’y voir vouivre ou fuir loup blanc !
