Incandescence
Depuis ma fenêtre, éclose,
Quel ravissement ! la rose
Comme une offrande fait naître
Tant d’emphase à mon cœur traître,
Tant de plaisir et d’osmose,
Que je n’ose m’en remettre !
Fabuleux ! la fleur d’hiver,
Sous ma vitre ! jadis vert,
Le bouton, dont les tons bleus
Semblaient fièvres et frileux,
M’avait murmuré ces vers ;
Qu’il m’en plut ! le son pervers…
Mais menue et si volage,
Sapée aux méfaits de l’âge
Comme l’oreille et la vue,
Flottent plutôt dans la nue
Ma mémoire et le mirage
Que présage une fleur nue.
Soliflore, gais matins,
Odorances, jolis teints,
Tels qu’à la plume des geais,
En nuances vous changez
Du pourpre aux carmins éteints,
Rose, blanc-seings ou muguets !
