Exactitudes du matin
- A Louis XVIII -
Ce doux canevas de vent
Partout tisse ses caresses ;
Quelque oiseau, bec ras des tresses
De blé, va son vol, rêvant…
Ce sont autant de tendresses
Où plane un engoulevent ;
Il souffle un air relevant
De senteurs enchanteresses…
Foin du feu de mes effrois,
De ces combes et des croix
Sur les rigoureuses rives
De mes graves rêves libres ;
Ils sont rivés dans mes livres,
Si triviaux de leurs dérives !
Dès matin, mes désarrois
Fuient - politesse des rois !
