Bien tôt
Le soleil se levait sur les givres des champs
Et comme un désespoir amer, les vents méchants
Faisaient monter l’onglée, effarouchant les gens,
Jusques aux doigts, avec les regrets résurgents…
Temps idoine pour l’idiome où l’esprit se lie
A l’inconscient du monde, à l’eau de sa lie,
Pour y faire que féconde, en glossolalie,
L’éternelle et sûre fée, aux langues saillie !
Ces chants dont le sens échappe à travers les airs
De ces mots agencés, dunes aux purs déserts
Que sont ces blancs feuillets, veufs de lecteurs de vers ;
Poésie émue, et muse abolie : aux fers !
… Des morts parsemaient, ça et là dans la rosée,
Le monde où ma fin verra mon âme rossée,
Et le souvenir - cette embarcation drossée
Au fatal récif, où la Dame est adossée…
- Bientôt -
