Un corbeau s’est envolé
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À quoi songes-tu grand pin d’Alep, à si haute couronne d’aiguilles que le vent en ressent du vertige ?
Face à ton large tronc rugueux comme une peau de crocodile un enfant s’échappe d’une secrète oubliette et m’envahit.
Il emplit brusquement mon corps de son impalpable présence ainsi qu’on enfile un gant cousu sur mesure...
Me voici avec mon père sur la route de Maillane La Peugeot est garée sous la pinède dont la haie longe la route.
Pâle à travers le pare-brise ma mère attend que nous nous soyons dégourdi les jambes et mon frère et ma sœur sont restés assis à l’arrière.
Nous venons de loin et l’air que je respire est embaumé des effluves de juillet au point que tout mon corps en le reconnaissant frémit d’aise.
J’ai huit ans mais déjà je dis à mon père que je me sens ici chez moi et seulement ici - partout ailleurs on dirait que je suis en exil.
Il hoche la tête avec son air à la fois compréhensif tendre et grave et tandis que nous retournons vers l’automobile il murmure : « À chacun sa terre... »
Je ne suis pas certain qu’il s’adressait à moi ni que c’est ce qu’il a vraiment dit car un corbeau s’est envolé en croassant juste à ce moment-là.
