Juste un demi-siècle
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Ce cliquetis de main squelettique qui
froisse des feuilles de papyrus
ce sont les roseaux secs du marais
explorés par les doigts occultes de l’air
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Un animal s’y est caché pour mourir
La glaise de la rive est humide et froide
mais il ne sent rien Sa fourrure désolée
crantée d’agonie luit dans le jour glauque
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Sur le chemin tousse un vieux boîtillant
Si vous le croisez vous verrez que ses yeux
sont deux araignées face à face et qu’ à force
de grommeler tout seul il n’a plus de lèvres
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Des villages presque déserts lentement
tombent en ruines sur les pentes des montagnes
J’ai connu le temps où l’on y ramassait
des milliers de lourds cédrats imbus de lumière
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Le soleil fléchissait les branches des vergers
(aujourd’hui foisonnent la ronce embrouillée
ainsi que l’ortie sous les arbres morts)
Quel rêve ce serait si la main du vent pouvait
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me ramener juste un demi-siècle en arrière !
