Livresse
Si tant est que je fusse,
Ma puce,
Disons :
Tendres inclinaisons ;
Qu’eut-il dû que je fisse,
Jocrisse,
D’un art
Emouvant vu si tard ?
Se put-il que je fuisse,
En crise
L’orgueil,
Sel mystérieux de l’œil
Pour qu’au grand cri d‘une arme
La larme
Cilla ?
On crut qu’affabula
La bouche où toute foule
Déroule
Le long
Des branches et du tronc
Du généalogique
Graphique,
La voix
Ancienne au bout des doigts…
Devise :
Si mal que j’écrivisse,
Novice,
La honte, en écrevisse,
Ne vise
Nulle joue où s’immisce
Le vice…
J’eusse été fort candide !
Ce vide
- Si fait -
Dense et pourvu d’effet,
Ma Diane comédienne,
La reine
De l’arc,
En enchâssa mon parc !
… Et fuse en flèche l’ère
Dernière
D’émois
Nourrie en tous ces mois
Que secoururent, brunes,
Les lunes
D’un ciel
A l’autre ; amour véniel…
L’histoire :
Crûtes-vous qu’on élise
Sans crise
L’abscons
D’un discours, fut-il blond
Tel qu’une bière au houx,
- Ou roux,
Quand la belle était noire !
Et, voire…
