Notre psyché n'est fait que d'un pur contresens
Où l'amabilité recourt à l'égoïsme
Et ne rend du marché qu'un frauduleux purisme
A se voir entraver la terreur du non-sens.
Notre psyché n'est que haine à notre dépens
Où à l'instinct de vie remonter l'hédonisme
Pour faire du plaisir un regain de ludisme
Où ne plus déranger l'enjeu des errements.
J'étais au serment d'un jugement impassible
Quand même la chronique aurait le cœur nuisible
A dévaster l'orgueil d'un devenir ingrat.
Je formulais de la décadence une osmose
Entre un ennui morbide et l'art en agrégat
Où l'irrationnel se met en métamorphose.
