Limbes
Comme apaisante, à ces larmes profondes
Où s’endormait, jadis, la nymphe Echo,
Gît notre mort sans reflet ni sans bruit.
. . .
Tout était vague, il pleurait sur les mondes ;
Le silence de l’onde, absent d’écho,
Exprimait, mate, une douceur de fruit.
Le ciel cillait de sueurs irréelles,
Rien ne bougeait du grand espace sourd,
La feuillée en rendait un aspect gourd,
Qu’envahissait quelque blancheur d’airelles.
Le souvenir ténu d’un sommeil blond,
Assassiné d’un crime sans coupable,
Saigne, immobile en son miroitement…
. . .
Tout était vrai, semblait étrange et long,
D’un songe oblong tiré, vide, impalpable,
Une absence, un néant qui pulse et ment ….
Rien n’assonait, nulle corne à la bruine,
L’eau légère exsudait un air poisseux,
Accentuant le dévoiement, qu’oiseux
Ce mirage accusait, d’un œil de fouine.
Un doux feu fluide au cœur lointain caché,
Singulier d’aplomb, nimbe en diagonale,
Hache l’image au fond du trou béant.
. . .
Tout été fini, vide, au sens craché,
Printemps arraché d’une joie annale,
Et l’hiver feint avait fui, s’échéant.
Le tableau si faux de fard s’était teint,
Une scie obtuse et désavoyée,
Sans chuinter, délicieuse envoyée,
Tranchait pour la Kèr, par qui tout s’éteint.
