La Carreterie
La foule, à la rue erre et passe
Et pressée, entre et sort, s'efface,
Et se bouscule, et file, et fuit,
Grouille...comme penche la nuit
Au jour qui déjà s'effiloche
Au bord de la petite place
Médiévale où tend, un clochard,
La main - doigt levé, comme un dard -
Tout ça paraît plus gai que moche ;
Nous vivons un temps difficile ;
Chacun sait : la chair est fissile ;
Il n'est plus d'alouette en l'île...
Nous, bon peuple, on est toujours là.
