L’heure de luire
Midi sonne, où gît l’ivresse ?
La douce heure du matin ?
L’impatience et la paresse
D’un léger réveil mutin ?
Midi sonnent, c’est la somme
Des lumières et des cris ;
Tant de moments retranscrits
Sont de bronze au glas du dôme !
Midi l’éblouissement
Vu tel un concept atroce,
Est médian si l’on se ment,
Puis silencieusement rosse.
Midi, comme aligné rend
Coup pour coup ses douze grâces,
Sans ombre où plus grand d’espaces
Bat son rythme indifférent.
Midi, décalage oblige,
L’âge lige de l’amour,
De ses sagesses érige
Une bien branlante tour !
