Sonnet

Sonnet



Ce soleil-là n’est pas le mien
J’y brûlerais ma pauvre face
Sans atteindre au profil rapace
Du versificateur ancien

Le sonnet n’est-ce pas dépasse
En lui-même un art parnassien
Et je hais l’académicien
Que toute entorse au code glace

S’il faut pour briller assoner
Subtilement déraisonner
En révérant l’utile règle

Je préfère en utilisant
Du croupion les plumes de l’aigle
Glisser au lof dans le brisant

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Je remercie pour le geste de partager un lien bien précieux, moi je n'ai d'ennemis , seulement des personnes qui parfois ne sont pas sur la même longueur d'onde!

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Cela peut être dommage !
Il ne faut pas cultiver les animosités, c'est une vaine culture d'après moi qui fait perdre les vrais buts posés, la poésie enchanteresse qui donne sans alcool l'ivresse!
Aurore

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Je crois que nous nous écartons du beau sonnet ici révélé, ce n'est pas le but recherché par moi!

A Aurore :

Je te donne, malgré ma fougue,
Définitivement raison !
(Même si la fatuité rogue
Evoque un gérant de prison)


A Gagnerlescœurs, qui me squatte éhontément,
mais ça n'est pas bien grave :

"Ah ! Non ! C'est un peu court, jeune homme ! On pouvait dire... oh ! Dieu ! ... bien des choses en somme"
Critique :

De ces vers que vous assenez
La rigueur grise seule perle !
Mais plus loin que le grec du nez,
Il faut que la vie y déferle !

Méchant :

Pharisienne sobriété
Méprisant la société !
Nul poète au vers de juriste
Où tout est morne, et raide, et triste !

Etc.


(Merci à Rostand pour l'introduction)

Eternel débat... Cet aigle semble un pygargue pêcheur !

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Elision classique

Sonnet régulier aux faiseurs


Non, je ne goûte pas ton sonnet-somnambule,
Aveugle rimailleur, gâche-plâtre, maçon :
J’ai joué trop longtemps de classique façon
Pour ne m’exprimer plus qu’en marge funambule !

La passion motelle oublie en préambule
De compter sur mes doigts ce qui fait ta leçon
Et ne méprisant point, mais coulant de frisson
Ne donne au pèse-mots du rythme pédibule.

Si tu ne m’apprends rien que déjà je ne sais,
Fagoteur de quatrains, ligoteur de tercets,
Je te laisse au regret du carcan de ton leurre

Quand tu ne connais pas ce qui m’est de fierté :
J’écris terriblement comme un fleuve qui pleure
Et tout ce que j’écris me vient de liberté !

Merci à Lasource pour ses cris d'orfraie ; et à Marine, car je sais désormais que son écrit ne m'est pas destiné...
(Et tu as oublié un "r" ou un "d" - "la passion motelle" -)

Merci

Les goûts et les couleurs
Sonnent comme ils se pensent.
Poète, mets ton cœur
Au-dessus, pour l'essence.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] non c'est la passion des mots
la maladie motelle

Passion vivifiante ou mortelle selon les moments...

Ho ! Pardon !
(j'aurais dû y penser !)