La moisson de l'amour est d'un cran insatiable
Qui ne promet en fruits que la consécration
D'un rituel qui voue à la déploration
Le plaisir opiné d'un aveu fait au diable.
La moisson de l'amour est une fête affable
Qui rétrograde le cœur à la punition
Qu'il n'y a pas sans elle un peu du rejeton
De l'incrimination qui se répand à table.
Je n'ai pas saisi l'ordre où s'accompagne l'art
A se vouloir gagnant bien avant le départ
A l'arrière-saison et son goût d'amertume.
En son esprit regorge un air rassérénant
Qui n'a rien du parti du marteau et l'enclume
Mais un devoir qui va au regard désirant.
