J’aimais en l’art l’image en son cœur fait de foi
Comme l’air gracieux se dessinait d’un doigt
Sur la feuille animée parfois de lassitude
A se rendre attentive à la mansuétude.
Parfois un orage eût envie de tentation
A assermenté l’art de bien tourner en rond
En la contemplation qui jouait à la dérive
Sans la naïveté d’une forme poussive.
Car l’amour du cœur est une énigme en douceur
Qui suppose l’orgueil en sa divine ardeur.
Rien de l’ascèse qui est un rien domestique
L’humeur de son extase à sa transe stoïque.
A quoi bon le plaisir s’il n’a rien de porteur
Un nuage de lait dans un café qui meurt
En voulant à l’esprit l’altruiste renaissance
Ne vaut pas l’appétit de la condescendance.
