Perspective funambulatoire
J’avais six ans, peut-être sept, j’entrais en désir comme en religion :
De toute ma foi païenne, avec toutes mes forces vives…
La Chose m’était connue, je la savais terrible,
Inévitable ; un gouffre béant sur de délicieux vertiges,
Un vrai gouffre, de ceux au fond desquels on s’écrase,
Disloqué.
Je marche alerte au faux-fil du tison,
Quand j’en mourrai, s’il vous plaît, pas d’oraison,
Et laissez les oiseaux vivre leur déraison !
Les plaisirs morts de vos âmes vacantes
Vous font tels, flanqués à vos tristes bacchantes,
Qu’aux anciens jouisseurs qui sculptaient les acanthes !
Le sang sucré du printemps reverdit…
Je sais l’effet flou de secrets interdits,
Visitant ce dédale où l’humain se perdit !
Lors je suivrai sans fin la mélopée
Antique et qui chante à jamais l’épopée,
Ondine, Lorelei, soumise à Cassiopée…
Huronne, garçonne mordant aux fables,
Silhouette fluide, effacée, ample, affable,
Pour toujours apprêtée aux torpeurs ineffables !
Oui ! je caresse une ombre dans le noir,
La caresse est douce, un pinceau de Renoir,
Si labial et labile, à langue tamanoir !
Entre vide et néant, sous les nuages,
Etre ! Vivre et courir nu ! brûler sans âge,
Ivre ! et renaître, obscur, sans vêpres ni messages…
Je marche au fil d’inverses floraisons
Et je mourrai, s’il me plaît, en véraison ;
Mais laissez les oiseaux vivre leurs déraisons !