Vieux papiers sans intérêt
.
La flamme se déchire et j’écoute
craquer la page Mon écriture
se recroqueville rejointe par
l’obscur de la cendre qui progresse
en faisant suie des œuvres humaines
.
Ô jardins de Séville Ô buis noirs
Souvenirs de la Giralda Du Tombeau
de Cristóbal Colón Que de moments
heureux disparus comme graffitis
de poèmes sur des murs repeints
.
L’oeil des colombes nous surveillait
depuis les arches mauresque Parfois
d’en haut l’une se détachait pour venir
boire en se balançant sur le rebord
de telle limpide fontaine de fraîcheur
.
Ces vieux cahiers de poèmes naïfs
aux grandes pages lacérées par
la haute et large onciale des dieux
qu’en ferais-je à présent que déjà
mon souffle s’exténue et bleuit
.
Même le marbre ne garde pas mieux
nos poèmes frêles et misérables
que s’ils étaient gravés sur le porphyre
de la mer songeuse au couchant
(Tous les poètes sont des indigents !)
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[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Mais la façon de l'écrire vaut le détour... Les arches mauresques
l'auto da fé est déjà fait, et depuis pas mal de temps héhé. Une pyramide de papiers d'un mètre de haut ! Cendres envolées comme des corbeaux parfois... Des brouillons écrits sur les deux faces ! Tu vois.
Les vieux papiers et les rides du temps racontent la vie...
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Bel optimisme ! Les mots en eux-mêmes non, mais ce qu'on a écrit avec... J'aimerais bien, si ce n'est pas le cas, savoir où résident les écrits d'Archiloque et de Sappho perdus...
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