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Il est là aux aguets, préparant l’aiguillon
Condamnant de bon droit, de son haut jugement
Un écrit par mes soins, ou quelque écrivaillon
Qui laisse un peu de lui, sur le vil document.
Nul ne peu être Hugo, ni encore moins Prévert
Laissant tous ses poèmes, à la postérité
De classique façon, ou en jouant des vers
De rimes riches posées, ou de sonorités.
Laissez donc s’exprimer, ces poètes inconnus
Qui valent souvent bien mieux, que d’autres inquisiteurs
Leur cœur est dans leurs mots et ils touchent les nues
En touchant l’âme un peu, de ces pauvres lecteurs.
On aime ou on n’aime pas, tout est question de goût
Eviter de juger, ou avoir du mépris
Pour se montrer plus fort et cacher son dégoût
Les cabales ignorer et avoir de l’esprit