(G)
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Volatile au plumage endeuillé, réduit à des chansons rauques dans le vent instable, avec pour seul public les vagues aux blanches crêtes de punks, qu’attends-tu du jour ?
Frétillant, le moindre fuseau d’argent à poursuivre suffira-t-il encore à aiguiser ta faim ?
La tête la première entré dans l’autre dimension, jamais tu n’en ressors là où tu l’avais conjecturé !
Et partout un brouillard humide pour te surveiller, avec un vague soleil pâle au-delà du voile automnal.
Aigu, un harmonique de violon, ton regard qui transperce l’ondoiement moiré du présent, sonde futur et passé, quitte à déplaire au clan de mouettes rieuses qui clabaudent, vautrées sur la houle : insensibles à ce qui tantôt les élève ensemble et tantôt les rabaisse.
Indocile aux fluctuations communes, tu en es puni d’une solitude impossible à définir par ceux qui ne sont pas forcés de composer avec les airs de mer.
Debout sur ton bout de roc émergé, tu n’envies pas les avions roses qui traversent le couchant, scintillants, empanachés de leur queue de comète, et remplis de riches passagers que ton cri, de toutes façons, n’intéresserait pas.
Toi, volatile au plumage endeuillé, tu ne cries pour personne.