une histoire

Un passage, sous la clé, une porte basse. On se ploie et on passe. Du ciel, le silence d'un jour étoilé pleut sur nos épaules qui s'embrasent et la lumière de l'espérance découvre ces pays qu'on ne savait pas.
Plus tard, un murmure. Une onde à la surface des choses, qui s'amplifie inexorablement, laisse sa trace et lentement décroit, comme une certitude arrivée là.
Bois flotté qu'on ramasse et dont on fait ces sculptures sans âge, qui hantent nos mémoires.
Enfant je rêvais d'adoubements et je fus Bayard à Garigliano. Puis de ponts en ponts je fus Bonaparte à Arcole. J'irai voir Saturne aussi, je le sais, c'est ainsi, l'onde nous rattrape, toujours.
Elle nous mêle, nous emmêle, nous pétrit.
Allons plus loin. Un pas, puis un autre.
La lumière déchire le temps, des voiles s'affaissent, des pans de nuit s'effondrent, on y voit plus clair, leur charpie pansent les ornières du chemin sous nos pieds endoloris.
J'ai souvent été Saint Exupéry aussi. Juste avant qu'il ne tombe et sans avoir jamais rien lu de lui. Pour le nom. Saint Exupéry, que dire de plus?
Il m'est arrivé, certains soirs, de rentrer Mermoz. Je ne voudrais pas mourir noyé.
Mais avançons encore.
Voilà si longtemps qu'on est en route qu'on ne voit plus la porte. La lumière a coulé sur nos souffrances, et des champs ensemencés s'élèvent les blés nouveaux. On fait une pause près d'un ruisseau, et on boit dans le courant frais. Comme l'onde marine, le vent ondoie sur les tiges et dessine sur ce tapis doré les courbes de vies mouvantes.
Je fus également Buffalo Bill, puis j'appris pour le cirque et je le laissai me quitter. C'est à cette époque que Sitting Bull m'occupa en entier, et que je gagnais à Little Big Horn.
Relevons-nous et allons.
La voie s'élargit, on voit que bientôt elle prendra toute la place. Et par toute la lumière envahie.
De la nuit il ne reste rien sinon ce point dans notre histoire d'où nous sommes venus. Il n'y a plus de porte et plus de clés, plus de murs et plus de passages. Les arbres sont des colonnes de vents cléments où s'égayent des oiseaux bigarrés qui chantent Fauré, parce que Fauré c'est comme Duparc il faut le chanter.
Et là, tout en haut, il y a tes yeux.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] et là tout en haut, il y a tes yeux



tout est là et je pleure

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre]
Elle était comme un bois flotté
Dans un excès de solitude
Atonie évanouissante
Un retour gris sur l’échauguette
Un bois de tremble épuisé
En grande vacance de deuil
L’extase du houvet
Heureuse dans son crabe
Tandis que la hulotte dort
Elle pleure doucement
Devant sa table morte.

n'efface rien!!! pourquoi donc ferais-tu ça???

J'ai trouvé ce texte excellent et efficace. Du reste il fait pleurer les dames, une preuve de première grandeur !
Le dernier paragraphe notamment est d'une vraiment magnifique inspiration. Beau, le passage sur les arbres... Et le souffle de Fauré alizé !
PS
Laissai (passé simple) me quitter.

Merci Lasource, j'ai corrigé. Bien que, paraît-il, je sois incorrigible.

Ainsi vous êtes incorrigible...

La preuve est faite que non, mais on ne me croit pas. On trimballe tous les préjugés que les autres portent sur nous, non?

Ah ! que vous nous dites là ?
Si les héros de différents livres
Vous ont inspiré ici ou là,
Je vous dirai que mon bateau ivre

Fut Molière et le théâtre de son temps,
Colbert et son administration rigoureuse
Bayard , chevalier sans peur et sans reproche
Et les poètes romantiques qui se lamentent longuement sur le temps qui s'effiloche

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] "NungesseretColi ! NungesseretColi !" m'entends-je encore brailler sans trop savoir ce que ça veut dire... Sous leurs yeux ; car mine de rien, y a foule là-haut !

Et bonjour Pierre

"La lumière déchire le temps, des voiles s'affaissent, des pans de nuit s'effondrent, on y voit plus clair, leur charpie pansent les ornières du chemin sous nos pieds endoloris." Vraiment très beau !
Nous eûmes nos héros et nos moulins à vent. Nous avons nos rêves incessants : non ? Sinon ce serait à désespérer.

Lo... Oui une histoire d'oiseau aussi, mais blanc.

C'est un texte symbolique je crois... Mais est-on jamais sûr de ce qu'on écrit?
Je ne pense pas qu'il existe de véritable poésie sans lien avec "le symbolique", si tant est qu'on puisse dire ce qu'est "le symbolique"...
Y a t-il d'ailleurs une écriture sans cette dimension?

Ne sommes-nous pas finalement que cela: une symbolique?
Et alors que dire d'autre de nous?

Bon, voilà encore que j'ai dû dire un tas d'âneries...

Je suis content que ce texte vous ait plu.
Je viens de le relire et comme toujours je n'y vois que des trucs à reprendre...
Mais je ne le ferai pas.
C'est que je bosse moi...!!!!