Vingt et un du souvenir

Vingt et un du souvenir
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Qu'avant la fin je revoie sous les feuillages
redondants comme des plumes d'autruche
le mince filet transparent d'un ru de jadis :
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quand nous placions sur deux Y de coudrier
des ailettes de bois axées qui moulinaient
en travers du brillant ruissellement limpide
dont les clartés vernissaient le gravier diapré...

Écrasant les joncs au bord du gloussement
d'argent agenouillés nous glissions nos mains
dans le flux de froide pureté en commentant
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le coude que faisaient soudain nos poignets
dorés par le soleil allongé au ras des armoises
alors que nous ne sentions aucune brisure
par un sortilège que nous ne savions expliquer
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À pas de loup le soir montait à travers les forêts
jusqu'à coiffer les cimes ces lampes ultimes
et Celle-qui-n'a-plus-de-nom chantonnait
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dans un patois rythmé par les broutées
fr'tt fr'tt de sa chevrette blanche au piquet
tandis qu'un bref clin de lumière ponctuait
d'un clocher la vallée juste avant la nuit.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] "quand nous placions sur deux Y de coudrier
des ailettes de bois axées qui moulinaient..."

J'ai joué à ça aussi jadis dans les rivières morbihannaises entre deux coups de pêche à l'anguille

Gracias

On a tous une rivière dans un coin de son coeur, qui nous rappelle des souvenirs ruisselant de perles et de pleurs...

Magnifique poème, mais quoi d'étonnant, quand on s'appelle Lasource

Man dankt

Du moulin roulant sur le ruisseau à l'étonnante réfraction.
D'un livre où l'histoire se cherche dans l'Histoire, de la chevrette à Mr Seguin.
Il n'y a toujours qu'un pas.

Une nouvelle fois je l'ai fait avec toi en te lisant.

Mais ce pas n'est pas le tient il il m'est personnel... Comme l'a dit Violette ailleurs, en lisant on son histoire...

Je suis très content comme ça. Le poème est un coucou qui utilise pour nid l'imaginaire, vécu, souvenirs, de ceux qui le liront..