Ciel gris de nos réalités,
Quand sous la lampe, à mots couverts,
Il fait froid n'est-ce pas ?
Pour la pensée gronde l'hiver
Comme au bruit du canon trépas
Pour la foule en déshérence
Mais au combat ne faisons abstinence.
Optimisme, pessimisme
Point n'est la mise,
Et qu'au fil de la plume
Affûté comme celui de l'épée
Trucidons avec ardeur ces ombres
Grotesques qui nous menacent
En de multiples fanaux galopants.
Alors mon horizon s'éclaire,
Enfin une lueur bleuit
Qui de la vie en un bestiaire
Fabuleux tableau qui traduit
En mon langage si modeste
La douceur d'une langue agreste.
Femmes, hommes, vous êtes mon destin
Quand au grès des humeurs ma main
Trace un mot, une simple image
Comme signe élimant la rage.
