Lourde fut la nuit
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Lourde fut la nuit. Visage de latérite et draps chiffonnés.
Sensation d'acteur antique masqué de terre cuite !
La mer monte et descend – j'imagine... -
les touches d'ivoire de son piano aqueux.
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Indéfinissable lointaine amitié des choses.
Une vague senteur de mimosas en micropoussins
pénètre par la baie entr'ouverte. Décembre
anormalement tiède. Aujourd'hui c'est la fête
de mon petit neveu Corentin au visage d'ange…
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Il y a longtemps que je ne l'ai pas revu.
Il habite là-bas dans le nord au bord de la Deûle,
en un pays tout vert au long du canal dont les reflets
lentement disloquent le rouge-brique des maisons,
les clochetons acérés de l'hôtel de ville
et la tour de la vieille église au pied de laquelle
s'agitent les étals hétéroclites du marché.
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On y passe de France en Belgique sans vraiment
s'en apercevoir, après quelques kilomètres de rues.
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Là tout n'est qu'ordre et beauté, luxe calme et volupté !
Y boire une bonne bière Boscoli ou une Adriaen
Brouwer Dark Gold dans un bistrot chaleureux,
aux meubles anciens à l'odeur de cire et réclames
colorées avec l'impression que l'Europe, c'est partout
notre chez-nous, que tous les peuples y sont frères…
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Bientôt, lorsque cette douce illusion se dissipera,
nous nous souviendrons que ces moments perdus
ressemblaient beaucoup à nos rêves de Paradis.
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