La vieille dame
La vieille dame est morte.
Couchée sur le trottoir
A présent peu importe
La boue sur ses bas noirs.
Au bleu de ses prunelles
Le ciel est descendu
Cueillir une étincelle
Pour l’emporter aux nues.
Elle est petite étoile
Au toit des nuits d‘été,
Âme guidant la voile
D'un marin égaré.
La vieille dame est morte.
Couchée sur le trottoir
A présent peu importe
La boue sur ses bas noirs.
Anita
Juin2015