Ah, rimer à tout vent !
.
Je suis si fatigué que je ne peux penser.
À force de bâiller, je crains pour ma mâchoire.
Quant à l'inspiration, c'est la mélasse noire !
Pas moyen d'aligner plus de trois mots sensés.
.
Tel le bousier qui fait devant lui avancer
sa boule de crottin, je m'efforce de croire
qu'il reste des trésors au fond de ma mémoire,
que je puisse en quatrains passables agencer.
.
Ah, si j'eusse estugué, du temps de ma jeunesse,
Je n'en serais pas là ! Muse de sa caresse
Me viendrait secourir avec des vers nombreux ;
.
Et, rimant à tout vent, je moquerais le vide
Dont est rempli mon coeur de plumitif aride
Qui rêvait d'épopée à la gloire des preux.