Pièce de huit !
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Sur ton épaule, invisible et léger, tu sens la présence de l'oiseau vert toujours prolixe à ton oreille. Il ne te manque pour mimer La Buse que le tricorne orné du crâne aux os croisés, et le carré de cuir noir sur l'oeil gauche !
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Il se pourrait aussi que tu boîtes à cause de l'impression qu'une de tes jambes est un pilon de bois. Depuis l'enfance, ta marche à l'étoile en est tellement ralentie qu'il devient évident qu'elle n'atteindra jamais son but.
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Dans les cales de ton brick, des coffres de chêne où sont stockés les trésors de la langue française dérobés à force d'abordages et de hardiesses, en dépit des mille sabords fumants des frégates de la grammaire...
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L'un de ces trésors, le mieux caché, brille de mille feux dans la pénombre tremblotante des rats-de-cave, au point d'en sembler animé. Il est fait de gemmes et girandoles, diamants poétiques et fortunes de mer.
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Par une échelle de corde, tu descends souvent dans le balancement de la nuit dont les eaux extérieures claquent à contre-coque, rêver sur l'or qui dort dans ces tréfonds verrouillés où s'agite une flaque miroitante.
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Ce sont moments où l'oiseau de l'infini – "Pièces de huit ! Pièces de huit ! La barbe à ras-bord !" - brusquement se met à jacter à tue-tête comme s'il ne supportait pas ce silence mêlé de rumeur marine.
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Et voici que sa voix criarde t'assourdit avec ses souvenirs de vieilles histoires pleines d'îles exotiques dont les chiffons de palme, à l'instigation des alizés, essuient constamment l'azur du vitrage céleste,
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tandis qu'avec mélancolie fixant les horizons brodés par l'écume, des vahinés aux corps splendides laissent errer leur pieds nus en longues pistes sur le sable, parallèlement à celles des mouettes et des sternes...
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