La Rose et le poète
À sa table et la plume en main
Le poète méditatif,
La nuit, est imaginatif
Reliant hier à demain
D’une rose à la grâce exquise
Il veut évoquer le velours
Lui avouer sans nul détour
Que son âme est déjà conquise
Perdant un à un ses pétales
Des doigts légers de son quatrain
Sous la rime qui la contraint
La rose soudain n’est plus pâle
Elle rougit de cette audace
De la curieuse écriture
Qui décrivant trop sa nature
Sur son satin laisse sa trace.
Perdrait-il sa lucidité
Le poète plus fol encore
Dépeint le feu qui le dévore
Versifiant tant de beauté
La rose s’émeut, l’écriture
Restitue sa tendre chaleur
Mais de la bouche la couleur
N’a pas suffisante teinture
Le poète se désespère
Les lèvres sont un tendre enjeu
Ce fruit manquerait-il de feu
Serait-ce un baiser qu’il espère ?
Et osant risquer les épines
Troublant l’encre d’un peu de sang
Il étreint son enchantement
Ses rimes en deviennent câlines.
