Huit pas dans l’infini
.
Un artiste, à fortiori un poète, est quelqu’un qui sait que même l’amour le plus passionné ne lui permettra jamais de partager directement quoi que ce soit avec personne. Alors il fabrique de petits (ou grands) objets qu’il propose au partage. Ça marche parfois. Pas très souvent. Et le mieux qu’on puisse en général échanger par ce truchement partipe largement du malentendu !
.
Seul et intime, l’acte de poétiser, exactement comme une ortie blanche fleurit à l’insu de tous au pied d’un mur. De toute manière, sitôt que cette solitude serait rompue, quelqu’un viendrait faucher la mauvaise herbe !
.
Vivre en poésie, c’est gager chaque seconde de vie sur la mort, de même que les états gagent leur monnaie-papier sur l’or invisible d’un Fort Knox.
.
Le poète « intellectuel » ampute le mystére de sa poésie d’une telle part qu’il l’affaiblit, et même que parfois elle n’y survit pas. Pourtant, aucun poème ne peut se passer d’être fondé sur de la pensée.
.
Il existera toujours des brutes mentales pour ne pas comprendre que les fleurs, les petits oiseaux, les insectes, les nuages, voire un frisson de vent dans l’herbe, sont les seuls germes capables d’éviter l’extinction de ce qu’il y a d’humain en l’homme.
.
Ce grand pin contre l’écorce duquel penche mon front, je sens son tronc s’appuyer contre moi en retour, et l’or qui circule en lui nourrit le silence de mes songes.
.
À travers les branches enténébrées par la nuit, j’ai vu tomber une étoile qui dans le gazon a fini par s’éteindre. Ce pourrait aussi bien avoir été une luciole. Et alors ?
.
La Chute est métaphysique. Ce qui explique que les dinosaures aujourd’hui aient taille de lézards ou d’oseaux, au mieux de crocodiles du Nil. Plus bas encore les fourmis et les termites. Quels lilliputiens somme-nous aux yeux des Invisibles ? N’est-on pas le minus de l’ange que l’on est ?
.
